我是在寒露那天回的靠山屯。
北方的秋寒來得蠻橫，城市里只是微涼，一進山，風就帶著骨頭縫里的濕冷。大巴車碾過坑洼的碎石路，揚起黃褐色的塵土，車窗關(guān)得嚴實，依舊擋不住混著枯草、爛泥與腐朽枯葉的味道。山路蜿蜒盤旋，兩側(cè)的松柏長得陰郁，枝葉交錯遮蔽天光，明明是午后，林間卻暗沉得像傍晚。
手機信號格斷斷續(xù)續(xù)跳動，最后徹底歸零。
靠山屯藏在群山褶皺里，是地圖上幾乎被抹去的小村落。這里不通高速，沒有外賣，連路燈都寥寥無幾。年輕人拼了命往外逃，留下的盡是老人、婦孺，還有守著幾畝薄地不肯走的頑固之輩。我本以為這次回鄉(xiāng)只是一場普通的葬禮，卻沒料到，那一夜的回頭，會讓我永遠困在漆黑的山路上，再也走不出去。
過世的是我遠房三爺爺。
我對他的印象，不止那三面單薄的碰面記憶。
小時候大概七八歲，我跟著父母回過一次靠山屯過年。那時候村子還沒有現(xiàn)在這般死寂，土路兩旁還有不少人家，冬日煙囪冒著白煙，孩童在街巷里追逐打鬧，煙火氣還算濃重。就是那一次，我記住了村口老槐樹下的那個老人。
三爺爺永遠孤零零坐在槐樹下的青石板上，脊背佝僂得像是被大山壓彎的枯木，一身洗得發(fā)灰發(fā)黑的粗布褂子，春夏秋冬從不更換。他極少眨眼，空洞的眼眸死死盯著進山的那條蜿蜒土路，像是在等人，又像是在看守著什么不能被外人觸碰的東西。
那時候村里的老人就叮囑過我，不要靠近他，不要和他對視，更不要主動搭話。
孩童心性好奇，我忍不住問過奶奶緣由。奶奶當時壓低聲音，捂住我的耳朵，語氣里帶著難以掩飾的忌憚。她說三爺爺年輕的時候，是村里專門抬棺的匠人，一輩子走了無數(shù)次山路，送走過上百具棺木。后來不知觸碰了什么陰間禁忌，妻兒接連意外離世，血脈斷盡，從此命格陰寒，孤身一人守在村里。
村里人都說，他身上沾著死人的陰氣，活人靠近，會被沖撞折運。
當時我只當是鄉(xiāng)下老人的**說辭，懵懂無知，還偷偷遠遠打量過他好幾次。那時候我就發(fā)現(xiàn)，別的村民看見生人會熱情招手寒暄，唯獨