我是江澈，全網(wǎng)最“邪門”的算命主播。
我的直播間不卜未來(lái)，只“回溯”過(guò)往——只要你打賞一個(gè)“時(shí)光沙漏”，我就能用銅錢和龜甲，帶你回到過(guò)去某個(gè)關(guān)鍵的“瞬間”。
直到一周前，ID為“午夜向日葵”的女孩刷了十三個(gè)沙漏。我回溯的十三個(gè)瞬間，竟對(duì)應(yīng)著她身邊十三個(gè)人的死亡時(shí)刻。而她最后的私信是：“主播，今晚十一點(diǎn)，你會(huì)看到第十四個(gè)。我直播給你看?！?br>今晚，我再次點(diǎn)開她的直播間。屏幕里，她笑著將鏡頭對(duì)準(zhǔn)浴室鏡子，鏡面上用口紅寫著一行血字：“江澈，輪到你了?！?br>下一秒，我的手機(jī)黑屏。再睜眼，我回到了今天早上八點(diǎn)。這是我的第一次循環(huán)。
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鬧鐘沒響。
這是我第八次在早晨八點(diǎn)整，以心臟被攥緊的驚悸感代替鬧鈴醒來(lái)。冷汗浸透了T恤，黏膩地貼在后背，像第二層冰冷的皮膚。窗外的陽(yáng)光明晃晃的，帶著一種不合時(shí)宜的、嘲諷般的溫暖，刺得我眼眶發(fā)酸。
胃里一陣熟悉的痙攣。我撐起身子，手指深深陷進(jìn)掌心，用疼痛確認(rèn)這并非夢(mèng)境。前七次循環(huán)，從徒勞的嘗試、狂亂的自救，到絕望的觀察，我已經(jīng)耗盡了所有力氣。每一次，都是相同的劇本：晚上十一點(diǎn)，“午夜向日葵”開播；二十三點(diǎn)零七分左右，她死亡；午夜十二點(diǎn)整，我心臟麻痹猝死。精準(zhǔn)得像一場(chǎng)早已排演好的戲劇。
這一次，我不再試圖去改變流程。我要記錄。
我翻身下床，赤腳踩在地板上，冰涼的觸感從腳底竄上脊椎。公寓里彌漫著隔夜泡面和灰塵混合的沉悶氣味。我走向電腦桌，目光死死鎖定在那臺(tái)銀灰色的臺(tái)式機(jī)上——它是這一切的入口，也是我的刑具。
開機(jī)鍵被按下，風(fēng)扇發(fā)出低沉的嗡鳴。屏幕亮起，幽藍(lán)的光照亮我布滿血絲的眼睛。我登錄直播平臺(tái)，點(diǎn)開“午夜向日葵”的主頁(yè)。她的頭像是一朵逆光的黑色剪影，向日葵。簡(jiǎn)介只有一句：“記憶的回廊，永不散場(chǎng)。” 我移動(dòng)鼠標(biāo)，手有些抖，點(diǎn)開“開始錄制”的軟件，設(shè)置好清晰度和保存路徑。紅色的“REC”指示燈亮起，像一顆微小、固執(zhí)的心臟，開始跳動(dòng)。
然后，是漫長(zhǎng)的等待。
時(shí)間像粘