入秋后的浙西山坳，永遠(yuǎn)見不到完整的太陽。
濕氣像一層洗不凈的霉膜，糊在皮膚表面，黏膩、冰涼，呼吸一口都帶著腐葉發(fā)酵的土腥味。我把帆布包往懷里又收了收，鞋底碾過鋪滿青苔的碎石路，發(fā)出細(xì)碎又濕滑的咯吱聲。導(dǎo)航早在半個(gè)小時(shí)前徹底黑屏，手機(jī)信號(hào)欄光禿禿一片，連緊急呼叫的字樣都時(shí)隱時(shí)現(xiàn)。
我叫林晚，美術(shù)學(xué)院大三學(xué)生，趁著秋假出來采風(fēng)。城里的商業(yè)化古鎮(zhèn)早已失去原生質(zhì)感，我特意挑了地圖邊角標(biāo)注的無人古村，網(wǎng)上只零星幾條驢友留下的零碎記錄：紅紙村，山深，人少，勿夜行。
彼時(shí)我只當(dāng)是故作玄虛的旅游噱頭。
山路蜿蜒盤旋，兩側(cè)的杉木長(zhǎng)得遮天蔽日，墨綠的枝葉糾纏在一起，把天光切割成細(xì)碎的白斑，落在地上一晃一晃，看得人眼暈。越往深處走，周遭越安靜，沒有蟲鳴，沒有鳥叫，連風(fēng)吹過樹葉的聲響都沉悶滯澀，像是整座山林都在刻意壓低呼吸。
最先闖入視線的，是村口那棵枯死的老樟樹。
樹干粗得要兩三個(gè)人合抱，樹皮干裂翻卷，露出發(fā)黑的木質(zhì)肌理，枝椏光禿禿地指向灰蒙的天空，沒有一片葉子。詭異的是，每一根枯樹枝上，都系著一截暗紅色的紙條。紙條不是現(xiàn)代的亮光紅紙，是暗沉發(fā)烏的朱砂紅，在陰冷的山風(fēng)里輕輕垂落，一動(dòng)不動(dòng)，連飄動(dòng)都格外勉強(qiáng)。
村口立著一塊風(fēng)化嚴(yán)重的青石碑，碑面磨得光滑，勉強(qiáng)能看清幾行模糊的刻字，字跡扭曲古樸，我大半都認(rèn)不出，唯獨(dú)末尾四個(gè)字清晰刺骨：紅紙勿超。
我拿出速寫本，剛提筆想描摹石碑的紋路，身后忽然傳來一聲干澀的咳嗽。
那聲音很近，毫無預(yù)兆，像是早就站在我身后，靜靜看了我許久。
我猛地回頭，心臟驟然縮緊。
一位老婆婆站在石碑后側(cè)，穿著洗得發(fā)白的深藍(lán)色土布褂子，褲腳扎得嚴(yán)實(shí)，露出枯瘦如柴的腳踝。她頭發(fā)花白，一絲不茍地盤在腦后，臉上的皺紋溝壑縱橫，像是被山間風(fēng)霜刻出來的紋路。最讓人不適的是她的眼睛，渾濁發(fā)黃，沒有一絲光亮，直勾勾地盯著我手里的速寫本。
“外來的？”老婆婆的聲音沙啞干澀，像是砂紙摩擦枯木，沒有半點(diǎn)