這事兒說大不大，說小不小。對一個住了三年的小區(qū)來說，便利店就像樓道里的感應燈——你平時根本想不起來它，但它要是突然滅了，你摸著黑走兩趟，渾身都不得勁。
我就是那個摸黑的人。
昨晚十一點多，煙抽完了。平時寫東西到這個點，***的癮就像有人拿指甲掐你肺管子，不續(xù)上根本沒法集中精神。我趿拉著拖鞋下樓，電梯里只有我一個人，對著鏡面不銹鋼打了個哈欠，看見自己嘴巴張得能塞進一個拳頭。
然后我就愣住了。
便利店的門關著。
不是那種“老板去**了五分鐘就回”的關，是卷簾門拉到底、外面的燈箱都滅了的那種關。我站在門口看了三秒鐘，腦子里第一個念頭不是“怎么辦我煙沒了”，而是“老趙那孫子終于把自己作死了”。
老趙是之前的老板。四十出頭，禿頂，愛穿一件洗得發(fā)白的灰色polo衫，永遠坐在收銀臺后面嗑瓜子，面前擺個手機看土味短視頻。他那個人吧，你說他不靠譜，他確實不靠譜——冰柜里的酸奶過期三天了還在賣，關東煮的湯底顏色深得跟醬油似的，有一次我買了個飯團，咬一口發(fā)現(xiàn)里面的餡兒都硬了。
但你架不住他便宜。
別的地方賣二十三的利群，他賣二十一。別的地方賣六塊的可樂，他賣五塊。而且他從來不問你“要不要辦個會員”或者“這邊掃碼領紅包”，你拿東西放桌上，他瞟一眼，報個數(shù)，你付錢，走人。全程不超過十五秒。
這種簡單粗暴的交易方式，在這個萬物皆可套路的時代，簡直有種不合時宜的溫情。
我站了大概有半分鐘，確認老趙今晚不會回來了，才轉身往回走。樓下還有一家便利店，遠是遠了點，要過一個路口，但總比沒有強。
過馬路的時候我掏出手機，在業(yè)主群里發(fā)了條消息：“樓下便利店咋關了？”
三秒鐘后，六樓的大姐回：“好像是轉讓了?！?br>九樓的老李說：“老趙干不下去了吧，上次我跟他說你這里東西太便宜了，他嘿嘿一笑，說沒事，虧不了多少?！?br>四樓的那個程序員補了一刀：“他不虧誰虧？我上周買的那包花生都哈喇了?！?br>我笑了笑，沒再說話。群里很快又聊到